Que reviente ese color en tu rostro, que New Orleans se trague tus tripas y las escupa a la medianoche. Si a alguien importas, vendrán a recogerte; te pondrán una manta, te chuparán la izquierda y acariciarán la derecha, te darán dos boletos segunda clase y te invitarán a una noche en Crab´s, quizás hasta puedas flirtear con una de las nenas de la barra (un poco de piel para cuando abran la nevera).
Si a alguien importas, te vendarán la cabeza (porque yo te la voy a romper) y escucharás el verdadero blues, no el de pantallita y maní, ni el de media hora ante el espejo y ahora qué chaqueta me pongo, oh, pero olvidé mis calzones italianos; no, ése no, bastardo.
Hablemos, que la noche empieza a incitarme a madrearlos a todos; que el B.B.King me aporrea con su The thrill is gone, que Bogotá se incendia y no quiero que nadie venga a apagarla; déjala arder, Sr. Fonván.
SALTA, SALTA, SALTA, que Alvin Lee toca I'm going home y esto no es Abbott y Costello, pero la temperatura es perfecta (recuerda que está a-r-d-i-e-n-d-o). Brinca y no dejes de pensar: al Galeras también le gusta el blues, especialmente si lo toca la Tamasagra Blues Sensation.

Dos RedBull más y estaría en un centro de rehabilitación tomando unas cortas vacaciones. Cuatro pisos (sin la terraza), Miss Peggy contra el calentamiento global, tres esbirros danzando con el padre Eva, una jaula agrietada por un krauze sentimental, doscientos exiliados quemados por el sol. El día comienza.

Giorno con sabor a matanza, sembrado de foxy ladies improvisando himnos no aprendidos; giorno sembrado de promesas incumplidas (costumbre incorregible de algunos George Clooney locales); giorno perdido. Sembrado y perdido:
10 am, pan con queso y tinto. 4 pm, pan con queso, sin queso. Un Red Bull, Cenicienta (que los párpados se mueren). 6 pm, que descanse, el que te entienda (7 minutos de regalo).
REPETIR UNA Y OTRA VEZ

Lo peor, esperar. Mientras tanto tomaba apuntes, rayaba en mi cuaderno "pantojiano", pensaba cualquier cosa, imaginaba un hipotético duelo Millonarios - Kerlames FC. Faltan cuatro semanas y nos vamos. Ahora, sí.
Seguía esperando. Cinco parroquianos (papá, mamá, la tía sexy, la abuela Hermenegilda y el guagua Danito) apurados por un bocado caliente, lasagna, lomo de cerdo y papas fritas, un cuarto de libra, y la voz de Eva Ayllón en mi prehistórico walkman. Esa voz.Una era dexteriana, sin duda. Un momento en donde no sientes casi nada. Frío.
- No se preocupe, nosotros le llevamos su pedido a la mesa. Eso habÌa dicho la voz arenosa del cetrino adolescente cumbaleño.
Malditos, no saben que acabo de ver "El beso de la muerte" y se me podrían ocurrir algunas ideas (pero falta la silla de ruedas). Te extrañamos, Richard Widmark.
Quince minutos para darle la vuelta al universo y tararear cuatro canciones. Quince minutos y la comida no está caliente. Asíntota, sí, eso es. Es la sima y no la cima. Lo opuesto a ver bailar a Rita Hayworth en Gilda. Como caminar por las cuatro calles de Genoy. Como un pincho tóxico del Sanandresito. Como esa clase de narración gráfica con Hulkapeggy y Miss Mostacho. El infierno debe saber a esto.

Como ese diez de mayo de 2001 en la Clínica San Pedro Claver. Comida de hospital.

Moria Casán, pectopulenta diva sexigenaria de formas imposibles (tomo un respiro), camina por Corrientes. La loba acelera el paso y marca al mundo con su indiferencia. Fatal, fría, superficial, atorranta. Yo beso el polvo que pisa, devoro sus partículas siliconadas, me intoxico de perfume barato (en ella todo parece barato). Un hombre débil.
Llueve, la Fierro se convierte en pulpa. Olmedo busca en su escote un alivio para una deslucida eternidad.

Una muralla nos separa, la abundancia es cosa del pasado, la risa desapareció y una bala en medio del cráter deshace nuestra historia. Parece que es el fin.

Fotonovelas cortadas en trozos, tirejetear pensamientos, ablandar la luz con químicos. Intentarlo todo hasta conciliar el sueño.

Temblando en oscuras fuentes de luz, bajo la mirada lechosa de las luciérnagas y el furor asesino de autobuses-vampiro. Solo.

Hilachas de memorias perdidas,
alto contraste y desespero, piltrafa,
los días se van.

Cuánto tiempo?, una, dos, tres horas; quizás tres...estoy despierto. Una silla, una mesa, la máquina de escribir de mi tía Flor. Un gotero y un viejo cortauñas. Grita CINCO, por las heridas. SEIS, por el fuego aromatizado. SIETE, por la desgracia de una vida apacible. OCHO, por las rimas de un serial killer. NUEVE, por sus ropas asexuadas, por su acre olor. DIEZ, por los goles que se desperdiciaron, por las redes que nunca se perforaron. GRITA porque sí, por la sangre en la cornisa; por mi Pandiaco girl y sus jardines de novela, por sus agridulces agujeros.

Y entre pulgas del tamaño de un buque petrolero, GRITA por lo inmenso de esta noche pastusa, de esta eterna noche pastusa.Ya lo dijo Leonardo Fabio: mi tristeza es mía y nada más.

Ya lo dije yo: siempre el mismo texto; como si fuera un calco. It's me, señora Isabel.
Dibujo de Giovanni Clavijo.

Carla Giraldo, carpintería de sinsentidos...su aliento me evapora, sus curvas de plastilina penetran las nubes; el bisturí corta, destroza y modela; el sueño es mi patrón...Aúllan las 3:45 am.
Pienso en el Quiroga-Libertador, en mi colección de historietas, en el complejo de culpa que dura cinco años. Encontrarme, escribir, desaparecer; cero alcohol (0), pero algún día seré el más yonqui (0) y lo quemaré todo (todo); aúllan las 3: 49 am.

Zurdo, calla; ZURDO, espera, espera, espera.

Sacrificar un meñique, callar, rezar; una canción de Charles Aznavour (cortesía de Camilo); chapoteo desconectado, un pan quemándose en la cámara de gas, cinco cerillas, tres viernes para acabar clases. (Tres).
La enfermedad es el miedo, tus ojos carmelita, tu diente vampiro, tu lugar sin lugar, Celina...la rueda, el tambor, la pala; seiscientos setenta y siete olvídalos; un desvío en soledad, los chismes de Simeón "El Estilista", la barracuda sangrante, tu amor, mi amor (Fito Páez, aléjate de mí!).
...me encerré en tu oído, no escuchas?.

Mi niña, my Pandiaco girl, te escribo desde el corazón de plomo de Ipiales, ciudad anestesiada por el tedio, escaparate etílico de la sinrazón, cuna de rocanroles polvorientos y boleros de lolitas apócrifas. No tengo mucho que decirte, sólo te pido que me esperes, regreso a las ocho (si el bus no salta al vacío, claro está)...guárdame lo de siempre: una ración de nubes verdes empacadas al vacío (pero no les pongas pimienta) y gasolina para hacer fuego con este patético esqueleto".

Es extraño volver a Bogotá, reencontrarse con los amigos casi fantasmas (que no cazafantasmas), con las mujeres que no querían que "te hicieras ilusiones" con ellas, con tu familia, cada vez más arrugados ellos, cada vez más arrugado yo (de las canas, no hablo).
Salir al centro es igual que siempre: avivatos de tupé rocanrolero, el "dream team" de la cochinada, miembros amputados en cada esquina, la orina que no cede ni un centímetro a lo largo del recorrido y todas esas prostis de pechugas viejas y lomo sin aderezar, que se ofrecen sin mucho entusiasmo a cualquier fulano con pinta de frustrado sexual irreparable.
"Another sunny day" y yo que no fumo, ni bebo, estoy ebrio en medio de la séptima con 19, aporreado por el dolor que produce recordar todas esas tardes en la San Pedro Claver, todos esos muertos tan lamentables, tan llorones, tan débiles, tan bellos (remember Gloria Castillo). Mejor no pensar. Un paseo corto hasta el Parque de la Independencia, una pequeña siesta con orquestación de una pareja de novios inmamables con ganas de despelote. La tarde se va pronto, café en el Planetario y mi mirada poco disimulada va a caer en una pelirroja (cuarta mesa a la derecha) con una cicatriz en la cara, que va serpenteando desde la oreja izquierda hasta la comisura de los labios (hermosos labios), de manera irresistible para un morboso como yo.
"Rock me baby". Buseta Tunal-San Carlos, ruta 703. San Victorino. Y yo no quiero comprar maní, ni lápices que se doblan como melcochas, ni antologías del chiste verde, o mapamundis, o Rolettos, no quiero nada, dejen a este bastardo en paz, no jodan, yo no soy su salvador..."mi hijita está hospitalizada aquí a la vuelta, en el Materno, si no cancelo la suma de...". "Keep on rocking me baby". "Me llamo Giovanni Clavijo, vengo de la ciudad de Pasto, soy casi un desplazado, un descreído de todo, un yonqui que no consume drogas, necesito su ayuda"...que te afeiten, tipo, que te afeiten..."les voy a cantar una cancioncita o si prefieren, les cuento un chistecito"..."Gracias por esos fuertes aplausos, por favor no se vayan a romper las manos"..."Tra-la-la-la-lá, un beso y una flor, tra-la-la-lá, al partir...". "Fly like an eagle", toca "Fly like an eagle", te la sabés, no?, Steve Miller Band, pelao maluco.

Viste esos ojos?, estaban a 12.000 kilómetros de aquí.

- He malgastado mis “adioses” despidiéndome de amigos y familiares, El Galeras parece que todavía no está lo suficientemente hambriento como para comernos. Una lástima perder así el tiempo.
- Dona tus órganos,/escúpele a tus amigos,/escribe al estilo Bukowski,/rápate la cabeza,/nunca digas dos veces no,/corta el cabello a tus enemigos,/vacía tu revólver contra enfermos terminales,/lee a Bierce, Genet y Vian,/córtate una oreja,/di palabras obscenas a solteronas caradegato;/…las cosas no van a cambiar,/en algunas ocasiones, todo cede.
- Niágara, perfora de aretes tu cuerpo, oblígame…a pensar en lagartijas.
- Te sacudiré bajo la ceniza, haré de ti un volcán inexpugnable, un hoyo en medio de los Andes.
- Caminar en los cuerpos, penetrar de agujas tu vientre; entre aullidos de dolor y de placer, hacer que tu cabellera se consuma con mi fuego, convertirte en cenizas…modelar una nueva Eva.

Ahora, que vamos a arder, déjame decirte algo: ya no hay tiempo, los besos están muertos, los amigos, lejos, las ondas de incertidumbre nos tocan, tijeretean nuestros miembros y bailan con miedos antiguos.
Déjame decirte algo, no hay rencor, ni confetti derretido en almibar, porque no hay tiempo, ni balas, no hay tiempo, ni sexo, no hay tiempo; quiero orar por los amigos perdidos, por las putas locas del Amorel, por los santos inyectados de Tamasagra y venenocruelpártemeloslabios.
No hay tiempo, se derrama, me conmueve, se abre en dos, nos incendia, nos come a trocitos, nos envuelve la piel; mañana, habrá una gigantesca laguna, una gota de aceite de cuy, really. mamma?...d-é-j-a-m-e, cerca del cráter, festival de blancos y necios, el diablo agitando sus siete colas, festival de negros y rancios
...ahora, que vamos a arder.

4 de septiembre, 3 am.
Un insecto trepa rápidamente por una de las patas de la mesa, el azúcar se funde bajo la lámpara de gas y la superficie lisa de la madera parece sudar petróleo. Las patas viscosas que todo corrompen abren llagas en la irregular superficie. Tomás saca el cuchillo carnicero y secciona al insecto en dos partes, se dirige lentamente al armario y de una de las gavetas extrae una lupa, vuelve a la mesa y observa al insecto con ésta, escucha sus aullidos de dolor…Tomás sabe que ahora es su turno.
3:17 am.
Desesperado entre lunas móviles, hambriento de poder, exhalando palabras muertas con la única conciencia de un fin prematuro…en sueños, mármol caníbal, saeta profunda, doctor en ciencias ocultas y falsa poetisa de las tinieblas…para, recarga, sonámbulo devenir de sesos machacados, rhythm and blues y una última capa de Genoy ultravioleta.
3:24 am.
ZURDO, calla, zurdo, espera, espera, espera…aúllan las 3:25 am, Camilo todavía despierto?...aúllan las 3 y 26.

He perdido mis rebaños,
he soltado la violencia en nuestros vientres,
he cortado, oxidado, amado tanto,
no soy libre, pero puedo descalzarte,
abrirte en dos, violar tu índice derecho,
amañar las apuestas en tu contra,
bendecir las paredes con mi lengua,
ablandar con mi hacha tu recuerdo,
lo sé, he perdido tanto...

Adiós, freak mental.
( Malo como una sopa de cubios )

Hacinados,con los dientes fuera,
la constancia vencida, las semanas agotadas,
la parca en los huesos...aún, pensamos en vos.

( tan malo como Dennis Hopper en Blue Velvet...pero pasable con algo de jazz)

Tamasagra Blues Sensation, bar Static, Avda. Vergara, 744. No cover.

La banda abre con " Suck me and kill me ", luego sigue una balada, si no estoy mal es " Never gonna die, bitch " y por último una versión de 39 minutos del clásico "panic in the kitchen ". A continuación el público, aún drogado por la música y las pastillas de "special Genoy", se dispone a salir del local, no sin antes haberse cargado a un camarero y al abuelo de la rockola de manivela.